Versos Imposibles

Ausente

2011-12-09T18:23:00.000+01:00

He escrito un cuadro
y pintado un libro.
He ganado derrotas
y polvo.
He mordido el viento
casi siempre.

Un solo verso

2011-11-20T17:11:00.001+01:00

Un solo verso
es sencillo de escribir:
Un solo verso.
Es sencillo de escribir.
Los demás aguardan.

Todo no puede ser

2011-10-21T23:56:00.000+02:00

Demasiado lejos de cualquier Ikea y sin haber paseado por ningún barrio lleno de inmigrantes o travestis, con un sólo bar para ir de copas y sin pisar tiendas de música, ropa, libros... tampoco hay centros comerciales con multicines en el horizonte ni música en directo excepto la de la orquesta, muy de vez en cuando... aún así hay otras cosas, cosas diferentes.
Lo tenemos todo. Pero todo no puede ser.

Blá blá

2011-06-19T11:56:00.000+02:00

Nada es más innecesario
que el blá blá
Todos los días
a todas horas
blá blá
Si escucha atentamente
por la ventana
o en el rellano
no hay más
que blá blá
Todo lo que le rodea
Todo es lo mismo
La televisión es blá blá
Los periódicos son blá blá
Sus suplementos más blá blá blá
Los domingos por la mañana con buen tiempo
El flirteo con buen tiempo
El flirteo con lluvia
las conferencias sobre casi todo
la política, que no debiera
los anuncios de la tele
la tele y los deportes
los deportes y los libros
los libros y los versos
los versos e internet
internet y la calle
la calle y la plaza
la plaza con chicas
las chicas y el sexo
el sexo y yo
yo y la gente
y las normas ortográficas
y la humanidad
y esto
no es más que
blá blá blá

La Santísima Trinidad de cada uno

2011-06-17T21:59:00.003+02:00

Hay para mí (de momento,
que muchas cosas cambian en esta vida)
una Santísima Trinidad:
Carver, Fonollosa y Parra.
Eso hablando de versos
porque si vamos a lo otro,
llamémosle prosa,
mi debilidad es Fiodor
o Fedor, según.
Que también Rulfo conste.
En el fútbol soy,
en cierto modo indiferente,
del Barça.

La Habana (dedicada)

2011-06-06T13:04:00.001+02:00

La Habana es el deterioro
el tumbao constante
un después de la guerra más lenta
la oportunidad perdida
la supervivencia de lo absurdo
un sentido del humor
el verano más largo
el purgatorio más largo
el dinero
un viaje hacia ningún tiempo
el paraíso averiado
la eterna posibilidad
de algo mejor.
Todo eso sin hablar de ti.

Ficción o no ficción

2011-05-23T12:27:00.000+02:00

Ficción, sin duda.
Ahí se pueden abrir todas las puertas
para asomarse y entrar
y una vez dentro
buscar otra puerta
y asomarse y entrar.
Y así hasta que te canses
de escribir.
La realidad en realidad
está en otra parte.

Las cosas

2011-05-15T19:37:00.007+02:00

Si las cosas nos van mal

permaneceremos juntos.

Si las cosas nos van bien

probablemente también seguiremos juntos.
Si las cosas nos pueden ir mejor

puede que alguien se replantee la situación.

Si las cosas nos pueden ir peor

puede que suceda exactamente lo mismo.

Por lo tanto no depende de las cosas.

Ahora

2011-05-13T23:06:00.005+02:00

Ahora ya no sé si escribir poemas. He dejado de sentir esa necesidad. Ese deseo. Hay varias razones si me pongo a enumerar:

1- No son imprescindibles

2- No son tan buenos

3- No son imprescindibles

4- Podría acabar siendo repetitivo

Todavía queda algo de deseo

Carente de título

2011-01-27T21:30:00.004+01:00

No sé por qué
gustándome la luz del sol
me encierro en casa.

Así soy prisionero
no de cuatro paredes
sino de mi imaginación.

Todo lo externo
me es incontrolable, imprevisto
y desmitificador.

Me auxilia el cripticismo
y ni siquiera repaso
las pocas frases que escribo.

Si fuera bueno
eso se convertiría
en un desorden genial.

Toda derrota
es miedo a la verdad
de uno mismo. A la mía.

¿Escritores?

2010-12-02T11:19:00.001+01:00

tienes que manifestarte
hablar de la actualidad
opinar
ser contundente
no convincente
fabricar titulares
aunque sean un tanto manidos
y que te hagan fotos
y hablar
y hablar
y seguir hablando
o desapareces...
y tendrás que volver a empezar

El tiempo perdido

2010-10-25T21:13:00.003+02:00

Las tardes transcurren deprisa para un holgazán.
Nadie mejor que él conoce el tiempo perdido.
Es mejor que la muerte le sorprenda y así
no se llevará los remordimientos a la tumba.

Texto confuso nº1

2010-05-17T23:21:00.002+02:00

Escucho música en el ordenador.
Cuando escucho música,
música que me gusta,
no soy nadie. Es mi opio.
Uno de mis opios.
La lectura no es lo mismo.
La música vuela.
La literatura sueña.
Y escribir, cuando queda bien,
cuando uno cree que queda bien,
cuando uno cree que ha hecho algo,
algo de verdad,
algo bello,
entonces se siente realizado.
Así se suele decir:
realizado.
Yo me siento más tranquilo.
Vale

Bola extra:
Y entonces pienso en escribirte a ti.
En atreverme a escribirte a ti.
Pero puede que no tenga nada que decirte
y no escribo. No te escribo.
Aunque piense en ti todos los días.
Y te escribo aquí

Todos los hombres pueden matar

2010-04-07T23:26:00.003+02:00

Todos los hombres pueden matar.
Todos los hombres pueden odiar.
Todos los hombres pueden sentir.
Todos los hombres son animales.
No resulta ahora tan difícil de comprender ¿verdad?
Es sólo una cuestión de capacidad.

Libres

2010-03-24T18:43:00.004+01:00

Escupieron sobre nosotros,
en nuestros libros y muebles y
sobre los platos con restos de comida
todavía tibia.
Orinaron en todas las habitaciones
y lanzaron al suelo tazas y vasos.
Después nos arrastraron hacia la calle
y nos mandaron desnudarnos.
Prendieron fuego a la casa.
Nos dijeron que ya éramos libres...
y se marcharon.

Notas

2010-02-14T22:32:00.003+01:00

Las notas que he escrito
en pequeños papeles y libretas
mueren poco a poco.
Yo las conservo como
pequeñas potencias
pasivas. Seré yo
quién decida sobre su existencia...
como un dios aficionado.

Ya ves que nada de esto puede considerarse importante

Rabia

2010-01-15T22:45:00.004+01:00

A veces no quiero nada.
O sólo quiero indiferencia.
No valen las sonrisas
ni los momentos buenos.
Ni todo lo bello en una gota
de agua.

Dejar de sentir y de recordar
sentado en el sofá de casa
sin pensar ni preocuparme,
pero con una temperatura estable.
No quiero tu risa convertida ya
en un recuerdo mudo.

La palabra curiosidad
la borraré del diccionario.
Y también ambición.
Puede que deje fracaso
y también derrota. Me recuerdan,
no te preocupes, más a mí que a ti.
Al fin y al cabo yo decidí
entrar en el juego.

Calma tu ego ya que todo
esto no es sólo por ti.
Eres una de las antorchas
que inicio el fuego
pero yo no debería haber jugado con él.
Y ahora no se me ocurre
más que lamentarme como un idiota.
Todo esto no es más que impotencia.

Ahora sí, al Presidente.

2009-11-01T23:23:00.006+01:00

Pocas noches en La Habana han bastado
y la ecuación del tiempo y la distancia decidirá
si todo esto es algo más de lo que a ojos de extraños
parece. Yo no dudo ahora mismo, en los
primeros días de batalla, cuando todavía no hay
heridos ni mutilados, de que la victoria es
la única solución. Sé que es excesivo el optimismo
pero así suelen funcionar estas cosas. Los románticos
son los últimos en soltarse del clavo ardiendo y
peco de wertheriano más de lo aconsejable.

A la hora de escribir estas palabras
la última vez que te vi era en el taxi
que te dejó en casa. Recuerdo mi primera
frase al taxista después de despedirme,
triste, hacia el hotel. Y pensé que otro día
escribiría sobre ello. Ya está.

Reforma 02/06/11

Lo de Werther chirría.

M. I

2009-09-20T20:23:00.005+02:00

Tengo notas en la reserva
en una pequeña libreta que compré
para intentar ser algo más... o eso creía.
Hablan casi en su mayoría de ti
aunque en los últimos meses
ya eras menos asidua. El tiempo
iba haciendo su trabajo.

Pero tuvimos que encontrarnos.
Era algo más que probable, dada la cercanía,
y tú pareciste tan incómoda como yo.
...como si nada hubiera sucedido,
simples amigos. O ni eso,
una pequeña farsa. Como si nada
hubiera sido.

Ahora has vuelto otra vez
a la libreta. Tengo que reconocer
que ha recobrado la actividad
gracias a ti. Espero que algún día
acaben las hojas y tenga el valor
de no comprar más libretas.
Y entonces... desaparecerás.

DFW

2009-04-27T22:26:00.005+02:00

El chico hombre que escribía y al que todos admiraban
como un gran talento no creo que se sintiera cómodo
con los sumisos admiradores de sus textos.

El chico hombre que escribía y al que todos admiraban
probablemente siempre ignoró que el único libro suyo
que leí no lo leí. Me aburría y lo dejé. ¡Al segundo intento!

Dicen que a veces el arte requiere esfuerzo, hum...
Reconozco que los títulos eran atrayentes. Sus libros deben ser
como esas tartas bonitas mal bañadas con licor.

El chico hombre que escribía al menos tuvo éxito y esto
no es nada desdeñable. Es uno de esos chicos hombres
que tienen lo que todos desean. Incluso estaba casado.

No se sabe mucho más sobre este chico hombre
porque no era una estrella. La literatura no lo permite
excepto algunos casos que confirman la regla. Y tampoco era un exhibicionista

Pero este chico hombre ya ha pasado a la posteridad
¡y además como un ser atormentado probablemente!
Suicidarse siempre crea morbo, el verdadero significado de la palabra interés.

Así que adiós al chico hombre escritor creador suicida que tenía talento para titular sus textos. Quizás a la tercera... ¿quién lo sabe?

Consuelo

2009-02-15T12:05:00.002+01:00

Hoy encontré en la cartera un papel
envejecido por el roce de otros papeles
donde se podía leer: anchoas, leche, pimientos...
y sentí la seguridad de que recordaría esto
el resto de mi vida. Una lista de la compra.
(Lo que vale en el arte es la firma)

Las faltas de ortografía cobran un carácter
meramente sentimental. El hambre y la posguerra,
además, las justifican sobradamente. Una niña
que nace en 1935 no se queja por cualquier cosa
aunque derecho tiene de sobras a quejarse.
(En el pasado siempre fuimos los buenos)

Se puede hablar de suerte ya que muchos
hijos de mala madre nacen todos los días
pero que tú me parieras prefiero llamarlo
fortuna. Es fácil de comprender el cambio.
Y no sé como decir gracias a dios.
(La suerte, buena y mala, no existe, se asume)

Al final no he sabido explicarme probablemente
por la falta de costumbre. Dejo pues
el recuerdo del papel, con las anchoas,
la leche y los pimientos y cuando te vea
no te diré cuanto te echaré de menos.
(Los sentimientos no se exhiben, se demuestran)

Whisky

2009-01-11T10:59:00.005+01:00

El coche necesita una revisión.
Y debería ordenar el maletero.
Guardar la botella de whisky en casa.
De qué me sirve sin vasos ni hielo.
Además no queda bien si la chica decide
dejar el bolso detrás mientras tomas algo
en el centro comercial. No, no queda bien.
¿Qué pensará?
Y no cuesta dinero ordenar las cosas.
Pero tampoco hay que avergonzarse.
El alcohol tiene su encanto como lo tiene
todo en este mundo. Quizás a ella también le guste el whisky
aunque no sea una marca muy conocida. Pero
lo veo poco probable. No creo que le guste beber
y menos que le guste tanto como a mí.
Y el coche necesita una revisión.
Cada vez es más probable que nos quedemos tirados
y eso tampoco queda bien. No eres lo suficientemente
responsable, muchacho. Y eso no gusta a las chicas.
Debería buscar un perro aunque tampoco creo
que se me dé bien cuidar de alguien todos los días.
Puede que un gato. Son más independientes.
Pero para eso no vale la pena. Mejor solo.
Como el whisky. Sin mezcla.

Reforma 02/06/11

Sobra el "sin mezcla" final.

Sonríe

2008-12-09T20:29:00.002+01:00

Tienes mucho peligro
con esa piel tan suave.
No necesitas máscaras
de maquillaje ni elevar
tus pechos de forma artificial
como un soldado
en posición de firmes.
Te basta con mirar
y sonreír.
Pero se acabará la suavidad,
y la firmeza. Entonces espero
que sigas sonriendo.
Con naturalidad, justo así.

La última noche del mundo

2008-11-23T19:25:00.002+01:00

La última noche del mundo
cuando todos los alcoholes
se encuentren en mi sangre
si lloro mis lágrimas quemarán
mis ojos.

La última noche del mundo
no tendrá copiloto y las sonrisas
estarán empapadas de ron,
abrazos con diversas intenciones
y amasijos de metal.

La última noche del mundo
desvelará algunas máscaras y disfraces
mostrando reyes desnudos pero
no habrán dedos infantiles señalando
lo que ya se sabía.

La última noche del mundo
será una fiesta, por supuesto.
Una fiesta a la que nadie
querrá ser invitado ni vestir
de etiqueta.

La última noche del mundo
cuando nada nos sirva de nada
una parte de nosotros lamentará
el sigiloso y destructor
paso del tiempo.

La última noche del mundo
inimaginable de todas formas
no la verán ojos humanos
porque obviamente
será de noche.

Ego

2008-09-26T11:22:00.001+02:00

¿Cómo no quieres que baje mis ojos?
Abrí mi alma arrancando todo
lo que en ella había
y lo expuse como cualquier mercader.

¿Acaso no debo avergonzarme?
Sólo lo hice por mí.
Esa es la verdad.
Lo hice por mí.

Otra vez tú

2008-08-09T03:05:00.001+02:00

Cuanto tiempo creciendo
sin que te des cuenta,
entre kilómetros en el coche
y horas a oscuras con los fotogramas,
mi desgraciada obsesión
por tu amor inaccesible.
Odio tu cariño de hermana
que no tiene aliento por la noche.
No soporto tu condescendencia.
Los límites deberían ser eliminados
con una pequeña bomba nuclear
entre tu cuerpo y el mío.
No quiero, como perfecto posesivo,
que nadie acaricie tu ropa interior
y estoy harto de pagar por tenerte
en otros cuerpos.
Supongo que ha quedado claro...
aunque seguiré dándole vueltas.
Besos

Poco a poco

2008-06-14T12:49:00.003+02:00

Poco a poco convertido
en personaje secundario
será desplazado
casi de forma imperceptible
fuera de la escena.

Un tiempo después
con la sutileza del tiempo
irá recorriendo el camino
hacia el patio de butacas
donde buscará un asiento vacío.

Podrá ver la obra quizás
en un par de representaciones
desde las primeras filas
y luego se sentará cada vez
más lejos.

Finalmente no quedarán más butacas.
Será su última noche de espectador.
Cuando finalice la última escena
podrá aplaudir y marcharse
entre la multitud.

Se acabó lo que se daba

2008-05-29T00:38:00.000+02:00

Se acabó lo que se daba
y ya no queda más que decir
sobre lo nuestro. Ha sido
una pendiente poco pronunciada
pero ahora ya estamos en la orilla
donde debemos, dignamente,
seguir caminando hasta que
nos ahoguemos.

La trampa

2008-05-13T19:04:00.000+02:00

Del amor ya estoy un poco harto pero
reconozco que es una trampa muy sofisticada.
¿Quién la tendió? Nadie, lo sé. Fuí sólo yo.
Me deje engañar por mí mismo sin darme
cuenta y luego siempre ha sido demasiado
tarde. Pero lo que más me molesta es que
soy consciente de que puedo volver a caer
de nuevo en esa trampa
que yo mismo me tenderé.

El que escribe

2008-05-13T12:39:00.000+02:00

Soy el que escribe sacando sus tripas
a los focos.
Soy el que escribe y vive de sus
tripas.
Nada más.
Pretencioso don nadie
con el vientre abierto.
Maldito, con razón.

El escritor maldito

2008-05-13T12:35:00.002+02:00

¿Ves al escritor maldito?
Está ahí sentado tomando
un batido. La chica que le acompaña
no entiende muy bien lo que le cuenta
ya que el escritor maldito
no es hábil cuando tiene
que explicarse.
¿Qué esperabas? ¿Un genio?
¿Un talento? El escritor maldito
tiene su trabajo de 40 horas
semanales y no lleva una vida
agitada. Pierde encanto ¿verdad?
¿De donde serán entonces sus
versos? No te crees que salgan de ese tipo vulgar
que no sabe explicarse. Deja de
pensar en vidas literarias y sólo
lee el libro. El culto es para las religiones.
Y no te sienta bien soñar con ídolos
que toman batido en una terraza.

Reforma 02/06/11

¿"Y no te sienta bien"? Mejor no te queda bien.

El final del romanticismo

2008-04-28T14:45:00.002+02:00

Ya mataste a la princesita del cuento.
Ya era hora
Tan solo se trataba de una cuestion
de tiempo.
Al final te darias cuenta de que
esa princesita ya había suspirado
antes de conocerte
y se habia arrodillado con amor o sin él.
Recuerda que es una princesita y no una santa,
que no es un ángel de esos que no
tienen sexo y que va al baño como todos los reyes.
Que no existe la exclusividad
porque la materia no se crea
ni se destruye. Que esa princesita
es como tú.
Ahora ya debes ver
las cosas de otro modo.

El artista

2008-04-07T11:08:00.001+02:00

Yo escribo para seducir a las mujeres
y ganarme el respeto de los hombres.
También espero una sincera y mesurada
admiración, halagos y si es posible
algo de dinero. Con lo suficiente me basta.
Así al pasear por la calle sentiré
como las señoritas y señoras me miran
y comentan entre ellas y los hombres dicen:
ahí va un poeta, un escritor, un artista.
Sacaré mi talento para que todos
puedan disfrutarlo. Habrá
quién se sentirá feliz de haberme conocido,
como yo. Otros se sentirán turbados ante
mi trabajo y mi pensamiento. Por supuesto soy
consciente de que también tendré enemigos.
Estos cumplirán, espero, su función
y me mantendrán despierto y atento.

Cuando una joven se me acerque estaré
tranquilo ya que mi éxito me hará fuerte
y me otorgará el poder de decisión.
Mis palabras escritas disimularán mi rostro
y mi carácter. Seduciré sin malas intenciones
a alguna mujer de vez en cuando,
ya que tampoco soy un santo,
pero lo haré siempre con elegancia,
como un caballero.
Y luego, una vez muerto, aparecerán
asociaciones de amigos que sólo
podrán conocer mi obra y que nunca
han hablado conmigo.
No se mostrarán excesivamente duros
con mis actos y mi obra y alguno de
ellos aprovechará mis farsas para seducir
a otras mujeres. Ese es y será el mundo
de los hombres.

No lo sabía

2008-04-06T13:29:00.002+02:00

Yo no podía hacerte feliz
pero entonces no lo sabía.
Ahora que ya ha desaparecido
toda probabilidad estoy más tranquilo.
Abandono una meta imposible
y adoptaré desde ahora un punto de vista
más pragmático y racional.
Dejaré a un lado la farsa (que creía cierta)
del enamoramiento, hijo del miedo
a vivir sólo, y miraré a las mujeres
al pasar como si solamente fueran
mujeres. Y tú también serás una mujer,
sin sexo, imagen de algo abstracto que
no alcanzo a comprender.
Entonces todo irá mejor, pienso.
Hablaré con más soltura.
No mediré tanto mis palabras.
No esperaré resultados ni efectos.
Ni siquiera me preocuparé en exceso de mi peinado.
Acabará la ficción y seré yo mismo.
Espero entonces ser lo suficientemente fuerte
como para no llorar por no haber podido
hacerte feliz.

Reforma 02/06/11

El final es demasiado sensiblero.

Hoy, 21 de marzo

2008-03-21T12:18:00.002+01:00

Hoy, 21 de marzo, con el cielo
despejado y viento frío, algunas esperanzas
se han evaporado sin dejar rastro
y nuevas ilusiones empiezan
a formarse. Ha de haber un objetivo.
Parece una tontería decir que
la felicidad es bastante sencilla.
Ilusión y un adecuado punto de vista.
Quizás se podrían añadir más ingredientes
como la harina y piel mojada por
agua sin embotellar. Y saber perdonar
de verdad y saber pedir perdón de verdad.
Y no querer tener nada para siempre
excepto la cordura.

Hoy, 21 de marzo, mi dedo me importa
más que un terremoto en el otro lado
del mundo.

Crítica

2008-03-10T20:09:00.002+01:00

Asquerosamente romántico,sí,tiene razón. Yo también
lo pienso a veces.
Amo y señor de frases
empalagosas y ensoñaciones
semi-adolescentes, lo comprendo
aunque no es para tanto.
Carencia de personalidad,es más que probable.
Simplemente insípido, en
su tercera acepción,en eso creo que se excede.
No pasará a la historia,no lo dudo, pero la otra...
la otra historia
es mía.

Reforma 02/06/11

Es un poco irregular. Eliminaría "amo y señor" y lo de "asquerosamente romántico"

Maestro de ceremonias

2008-03-05T19:22:00.000+01:00

Contemplad a este necio
que creyó en las personas
que le rodearon.
Ingenuo, zote, memo... que más da.
Pensó que las palabras
decían verdades
cuando sólo eran herramientas.
El pobre idiota que no desconfío
ni se preocupó
de recordar nada
pensando que la sinceridad
era algo posible en una mente humana.
Iluso cegado por la inexperiencia
y alguna sonrisa. Pacientemente
se hubiera dirigido al matadero
y dejado ejecutar.

Ahora empieza a aprender
y ya no confía tanto.
El bobo que ahora intentará
no dejarse engañar.
Por fin ha empezado
a borrar la ilusión,
ese error.
Ahora la torpeza de pensar
en los demás ya está casi
corregida. Arrojó al
vertedero, en una bolsa
de basura perfumada,
las deformaciones del amor
y la educación. Ya sólo tiene
que aprender una lección:
YO primero

No existes

2008-03-03T17:21:00.000+01:00

No existes. No lo sabes. Pero no debes
preocuparte ya que sólo yo lo sé. Al fin y al cabo
soy quien te ha parido. En mi tiempo libre, claro.

No formas parte de nada más que de mí. Nadie
puede reclamarte. Si te buscaran no lo harían en
el lugar adecuado. Ese lugar tampoco existe.

Pero miento. O no digo toda la verdad. Estás.
Estás aquí, en este momento y lugar. Conmigo
solamente. Y cuando me marche, desaparecerás.

Así pues, no hay testigos. Nadie nos ha visto ni
oído. No tienes porque entristecerte. Piensa que
quizás tampoco yo exista. Así estamos en paz.

Sin estilo, sin talento

2008-03-02T11:41:00.000+01:00

Escribo como me da la gana.
Lo reconozco. Pero es que
no sé escribir de otra manera.
No tengo talento, disciplina ni
voluntad. Y además soy tímido
aunque desee calladamente el
éxito y el reconocimiento. Y no puedo,
no debo,
esperar algo de la escritura
que no sea placer. No quiero ser avaricioso.
Me conformaré con escribir lo
que me dé la gana.

Inspiración

2008-02-26T21:59:00.000+01:00

Estoy sentado en el coche
esperando a que salgas. He
llegado demasiado pronto,
como casi siempre, y he cogido
mi pequeña libreta entre las
manos que acaricias y te gustan
por ser grandes. Espero a tener
suerte y que se me ocurra algo,
a que llegue la inspiración,
pero puede que no sea el
momento.
La ventanilla está algo bajada,
el invierno casi ha terminado
aunque no sea oficialmente y el
ruido de los coches que pasan
porque la gente regresa a sus
casas después del trabajo me
resulta bastante desagradable.
Continúo aquí sentado con
mi libreta entre las manos,
esperando. Quizás te espere
a ti o quizás espere poder
empezar a escribir. Y pienso
que ojalá te retrases
un poco más.

Plagio

2008-02-24T12:46:00.001+01:00

Vamos a suponer que plagio a Carver,
que digo verano -o puerto-
y que lo escribo en un papel.
Lo pongo en tu mano
y cuando lo leas
sabrás que aquellos días
jamás los he olvidado. Que cuánto,
cuantísimo los recuerdo.

El buen dios

2008-02-17T00:00:00.003+01:00

¿Qué tiene Dios?
¿Qué tiene Dios que no tenga yo?
Prácticamente nada.
¿El universo?... ¿Para qué le sirve?
¿Nosotros?...No creo
que nos necesite. ¿Acaso vendrá
a tomar algo con nosotros
o a cenar una noche? ¿Acaso
hará él que te quedes? Y si te vas
¿será él el culpable? Sinceramente
no creo que le importe mucho
que te marches con otro...
o puede que sí. Quizás el otro
rezó más que yo -lo cual no es
decir mucho- o quizás
le cae más simpático. Entonces
rezaré, claro que sí, rezaré
a otro dios, con minúscula,
para que lluevan caramelos
sin azúcar y al morir me reencarne
en una señal de tráfico,
indiferente y firme, para verte
pasar sin que me importe
en absoluto. Sí, ese es un buen dios,
que me haga fuerte y solitario
al mismo tiempo y que me
permita decir a todos:
¡Parad! ¡Deteneos!... ¡O moriréis!
Y si no me obedecéis
no me importa porque yo
seguiré aquí diciéndoos:
¡Parad! ¡Deteneos!..
O moriréis.
Indiferente y firme.

Reforma 02/06/11

~~para que lluevan caramelos~~
~~sin azúcar y al morir me reencarne~~
~~en una señal de tráfico,~~
~~indiferente y firme, para verte~~
~~pasar sin que me importe~~
~~en absoluto. Sí, ese es un buen dios,~~
~~que me haga fuerte y solitario~~
~~al mismo tiempo y que me~~
~~permita decir a todos:~~
~~¡Parad! ¡Deteneos!... ¡O moriréis!~~
~~Y si no me obedecéis~~
~~no me importa porque yo~~
~~seguiré aquí diciéndoos:~~
~~¡Parad! ¡Deteneos!..~~
~~O moriréis.~~
~~Indiferente y firme.~~

La sonrisa derrotada

2008-02-16T18:21:00.003+01:00

Te disgusta que sonría
pero no puedo evitarlo.
Sonrío cuando veo a alguien
que estimo y también
cuando una mujer me deja,
aunque esta situación
procuro evitarla con la
mejor medida de prevención:
la soledad. Ésta me permite sonreír
esté yo triste o contento
y se lo agradezco. Sonrío
cuando veo a ciertos
niños y niñas pero no sonrío
cuando veo a los ancianos
con sus años a cuestas.
Supongo que no soy digno
de la vejez o que le tengo
miedo. También sonreiría
en el patíbulo
cuando me colocaran la soga.
Mis labios y mis mejillas
se llenarían de orgullo
y de indiferencia ante el destino.
Sería un buen final
para la película,
lleno de dignidad,
pero si estoy en el bando
de los buenos, claro.
En fin, sonrío demasiado.
Como un idiota. Como
un perdedor. Un lindo
y sonriente perdedor.

Reforma 02/06/11

A partir del "patíbulo" se puede prescindir de casi todo. Y el título desastroso.

Mi pierna izquierda

2008-02-11T01:33:00.000+01:00

Casi todos los días pienso en
una posibilidad. Siempre es la misma.
Me imagino en la habitación
de un hospital, después de
haber sufrido un accidente.
No sé por qué razón siempre
pierdo la pierna izquierda.
Entonces vienen a verme personas
a las que aprecio, compañeros de trabajo,
amigos, mujeres, familia, van variando.
Y yo hago chistes sobre mi
pierna perdida para alegrar sus caras
tristes al entrar.
Imagino cuánto me gustaría
aliviar su sufrimiento o su lástima
hacia mí. Y parezco entonces desear
-quizá sea algo enfermizo, lo sé-que
me ocurra realmente. Que pierda
mi pierna izquierda- ¿por qué siempre la izquierda?-
y pueda, cuando vengan a verme
a la habitación del hospital, gastarles una broma,
hacer una gracia, sobre mi pierna izquierda
perdida. Y entonces verles sonreír
y por un momento hacer que la felicidad
sea algo sencillo. Tan sencillo
que incluso no me importa perder una
pierna. Debo estar enfermo... o al menos
eso debe pensar mi pierna.

El personaje

2008-02-07T22:37:00.000+01:00

Necesito, aquí entre el
teclado y las sábanas,
un personaje. Puede que
no sea necesario algo
especial, con algo de carácter,
carisma, sin excentricidades
aunque ¿quién no es
excéntrico? Imagina por
ejemplo a alguien intentando
escribir un poema en
la cama, con un ordenador
portátil y pretendiendo crear
un personaje. ¡Crear! Ni
más ni menos. Alguien
que hoy ha pensado en
la palabra empatizar y que
más tarde la ha encontrado
escrita. Puede que deba
ser el personaje, ese idiota
que sigue escribiendo
como si te hablara a ti,
como si aun estuvieras.
Ya ves que no desapareces
nunca. Tú debes de ser
el personaje.

Casualidad

2008-02-06T22:11:00.001+01:00

Tengo que pulir mi lenguaje.
Aumentar mi vocabulario.
Utilizar una mayor variedad
de adjetivos. Escribir lo que otros
quieren leer. Pero ya he pasado
todo eso. Mi lenguaje ya es
sólo mío con todo lo que eso
conlleva. Si por alguna razón
te parece algo tuyo se trata
de una casualidad. Simple,
extraña y maravillosa.
Sí, eso es.

Las cosas cambian

2008-02-04T13:45:00.000+01:00

Un día abrirás la puerta
de tu habitación y dirás
mamá. Pero no contestará
nadie y entonces te darás
cuenta de que algunas cosas
han cambiado para siempre.
Ve haciéndote a la idea.

Dinero

2008-02-02T12:44:00.000+01:00

No quiero dinero. Ya sé
que parece una pose,
pero de verdad que no lo quiero.
Ya tengo bastante y seguramente
lo malgastaría.Aunque a veces
pienso en como utilizaría
una fortuna imaginaria,
la que a veces deseo,
en ayudar a los demás.
No quiero dinero, ¿para qué?
En la tumba no me servirá
para nada y lo que quiero
aquí aquí ya lo tengo.
Están mis cosas, pocas,
pequeñas, y sin valor para otros,
estás tú, con tus manos,
pidiéndome claridad. Y
estoy yo, que con dinero
no podría comprarte.
Será mejor entonces
que me vuelva a emborrachar
con lo que me queda
en el bolsillo.

Escribirte

2008-01-31T22:36:00.002+01:00

Me dices que no te he escrito
ningún poema pero es que no
puedo. Las cosas han de verse
con perspectiva cariño. Y yo no
creo en el arte instantáneo.
Además, hace poco que nos
conocemos. Y también está
la ilusión.

Espera un tiempo a que
te ame mejor y ya no seas
maravillosa. Espera a que
el sexo se convierta en algo
más rutinario y las sonrisas sean
sinceras del todo. Espera un tiempo
a que quizás ya no estés conmigo
y entonces dedique mi tiempo
a escribirte. ¿Esperarás?

Reforma 02/06/11

Sobra "cariño". Ella también lo considera así.

Un pequeño poema

2008-01-29T22:17:00.001+01:00

Un pequeño poema no intenta
dar lecciones. Un pequeño poema
puede ser una gran verdad.
Un pequeño poema puede inventar
el mundo y que ese mundo sea
verdad. Y un pequeño poema
también puede ser mentira.

También puede decir te quiero.
Y es mentira, aunque sea verdad.
Pero que no te duela porque
puede que ESTE pequeño poema
no hable de ti. Puede que este
pequeño poema sea tan pequeño
que no sea ni un poema.

Romanticismo

2008-01-24T17:37:00.002+01:00

Hay unas palabras que sólo yo
sé su significado. Son mías, algunas
tuyas. También hay frases que
pasarán a mi historia, la única
que al final vale. Piruleta fue
una coincidencia inesperada.
Tus labios de piruleta. Tus
besos de butaca de cine. La hora
de marcharse. Vives cerca.
Vas a pie. ¿Te llevo? ¿Te acerco?
Al final puede que
en esto acabe todo. En palabras
sueltas en mi mente
que serán tu rostro. Pero
mientras tanto, mientras
tanto... todavía podemos ir al cine...
algun dia... hasta que ya no quede tiempo.
Ni palabras.

Reforma 02/06/11

"Hay unas palabras de las que sólo yo sé su significado"
Sobra un "mientras tanto"

Solos

2008-01-19T16:04:00.000+01:00

Duermo bastante mejor si tengo
mi pequeña libreta y mi bolígrafo
junto a la lámpara, sobre algunos libros,
en la mesita de noche. Junto a la cama,
junto a mí. Solos. Nosotros solos.

Borrador

2008-01-10T22:48:00.000+01:00

Ya hice el ridículo
una vez. Puede que tú no te
dieras cuenta, pero siento
en lo más hondo de mí
que lo hice.
Que te resultó ridículo.
Aunque digas que no.

Lobo

2007-10-30T18:34:00.002+01:00

El lobo se ha vestido
detrás de la puerta,
se ha puesto los colmillos
mientras susurraba
caramelos con sonrisas,
se ha quitado la piel
de cordero negro que se puso
para la primera cita
y después de ajustarse
las uñas con las que rasgará
mi pecho me ha dicho:
pero yo te quiero. Lo demás
ya no es agradable de contar.

Reforma 02/06/11

Me resulta confuso. El inicio es culpa de Radiohead.

Celos

2007-08-07T10:31:00.002+02:00

La calma tiembla
al haber dejado de sentir
tus débiles brazos
que tan fuertemente me habían
atrapado, y el recuerdo
de nuestras piernas al rozarse
sobre el lecho que
ya compartes con otro
hiela mis venas
y me convierte, por un momento,
en el animal endemoniado
que has visto en un hombre.

Reforma 02/06/11

Los tres últimos versos me parecen algo grandilocuentes. "La calma tiembla" tampoco me convence mucho.

Te voy a aburrir

2007-05-26T23:19:00.000+02:00

Te voy a aburrir
con los lamentos habituales.
Te voy a contar
como me encuentro.
Ya te sabes la historia
y sé que te resulta,
sólo con ver tu cara,
egoísta y empalagosa.
Pero una vez más
me he acordado de ti.
Tú debes saberlo:
¿acabará esto algún dia?

No te voy a aburrir

2007-05-26T23:05:00.000+02:00

No te voy a aburrir
con los lamentos habituales.
Ni siquiera te contaré
como me encuentro.
Ya te sabes la historia
y sé que te resulta,
sólo con ver tu cara,
egoísta y empalagosa.
Pero una vez más
me he acordado de ti.
Tú debes saberlo:
¿acabará esto algún dia?

Viejo amor

2007-05-21T20:51:00.002+02:00

Ya quedaron atrás tus
labios de fresa. No se
fabrica tu perfume de
azahar silvestre. Y
ahora, en tus años de
Imserso, con tu sonrisa
porcelánica, ya no
estoy para quererte.

Pero no te desmorones
vieja enemiga. Siempre
habrá algún jubilado,
engañándose a sí mismo,
pensando que aprovecha
el tiempo. Déjate engañar
otra vez. Y que te aproveche.
Que ya quedan pocos dias.

Reforma 02/06/11

El título no me gusta. Eliminaría lo de "vieja enemiga". Y sobra una coma, como mínimo.